CLANDESTINI di Giuseppe Novellino

                               

      Il mare era piatto e calmo come uno stagno. Un esile spicchio di luna tremolava in un cielo velato, povero di stelle. L’aria era ferma, umida e calda.

     Una bella notte per attraversare quello scampolo di Mediterraneo. Ma anche una notte pericolosa, perché le motovedette stavano in agguato. Loro sapevano che con un tempo così i clandestini avrebbero facilmente tentato il tutto per tutto.

     - Perché ci siamo fermati? – chiese un ventenne di nome Adam, rannicchiato all’estremità della prua.

     Da qualche minuto il battello aveva spento il motore. Era un natante decrepito, arrugginito, di quelli che all’inizio del 2000 navigavano tra Levanto e Portovenere per consentire ai turisti di ammirare il paesaggio delle Cinque Terre. Quindi aveva almeno ottant’anni sul groppone.

     - Probabilmente ci sono noie al motore.

     La risposta era venuta da un altro giovanotto, rapato a zero, con un indefinito accento straniero.

     Intanto un bimbo si era messo a strillare. Stava aggrappato al seno di sua madre, una donna esile, dal viso olivastro, quasi una ragazzina.

     - Cristo! – imprecò una specie di Maciste a torso nudo con la barba incolta. – Proprio adesso che siamo a non più di venti chilometri dalla costa!

     - Già, qui facciamo la fine del topo in trappola – commentò uno smilzo dall’aria malaticcia che  stava rattrappito contro la sponda.

     Apparve, in direzione sud ovest, una debole luce.

     - Eccoli! – gridò qualcuno. Poi si scatenò un brusio di voci allarmate.

     - State calmi – ordinò uno dei due piloti dell’imbarcazione. Non si vedeva, parlava dall’interno della cabina, con un megafono.

     - Io conosco queste acque – dichiarò il Maciste seminudo. – Sono insidiose, ma possono giocare brutti scherzi anche a quelli che danno la caccia a barconi come il nostro.

     - Come fai a dirlo? – fece Adam, stringendosi nelle spalle.

     - Ma non sei di queste parti, tu? – disse il forzuto.

     - Mio nonno… lo era.

     Il bimbo aumentò l’intensità del suo pianto.

     - Povera donna! È scarsa di latte. –  La voce proveniva dal groviglio di corpi ammassati a prua.

     - E anche l’acqua ci manca – disse un’altra voce femminile.

     - Maledetti negrieri!– imprecò lo smilzo con il volto malaticcio. – Ci hanno fottuto l’ultimo Euro e ci lasciano morire di sete.

     Fu in quel momento che una sottile nebbiolina cominciò ad avvolgere l’imbarcazione.

     - Che vi dicevo? – fece il Maciste.

     - La nebbia – constatò Adam. – Mio nonno me lo diceva. In questo grande golfo, nelle ore più piccole di una notte estiva, può capitare…

     - Il Golfo della Sirte. Dio lo benedica! – disse il Maciste. – Siamo ormai a venti chilometri dalla costa libica. Con un po’ di fortuna…

     E la fortuna li assistette. La luce, a poco a poco, sembrò allontanarsi verso sud est. E ben presto fu una certezza. Se si fosse trattato di una motovedetta, non avrebbe individuato la sua preda.

     - Libia, terra promessa! – salmodiò una voce dal gruppo.

     - Papà, quando arriveremo in Libia? – domandò un bambino biondo. – Com’è la Libia?

     - Un sogno – disse Adam. – La terra dei miei avi, la terra a cui faccio ritorno.

     - Ci sarà possibilità di lavoro? – domandò un giovane dal forte accento tedesco.

     - Di dove sei? – chiese Adam.

     - Di Zurigo…un inferno – rispose lo svizzero

     - Vedrai, la terra dei miei avi ti porterà fortuna.

     - Lo spero con tutto il cuore.

     Tossicchiando, il motore fece di nuovo sentire il suo rauco canto.

     L’umidità si faceva più densa, la foschia più fitta.

     L’imbarcazione riprese la sua navigazione.

     Ben presto i clandestini avrebbero raggiunto il loro agognato paradiso.

     

(Per gentile concessione dell'Autore)