CROSSROADS BLUES di Sauro Nieddu

                          

A Giuseppe Novellino, che con la sua fissa dei Rokes mi ha fatto venir voglia di scrivere qualcosa di musicale

E a Tommy Johnson, cui qualcosa di simile è effettivamente accaduto

 

 

Siedo in terra a un incrocio

affamato sotto la pioggia

Siedo in terra a un incrocio

senza un soldo sotto la pioggia

Siedo in terra a un incrocio

senza un soldo nella notte

Le dita rigide sulle corde della mia chitarra

L'uomo in nero sorride

e il gelo avvolge il mio cuore

L'uomo in nero sorride

e qualcosa cambia nel mio cuore

L'uomo in nero sorride

e mi tende una mano nella notte

Io la prendo perché ormai sono un uomo finito

Oh baby, ora le mie dita sono fulmini lungo le corde della mia chitarra

Oh baby, ora la mia voce fa venire una donna giusto col suo suono

Ho la pancia piena ora, baby, e dormo su un letto di piume

La mia chitarra nuova urla e geme, e l'uomo in nero è giusto un ricordo

A volte mi chiedo, baby

quanti incroci può passare un uomo

A volte mi chiedo, baby

quanti incroci può aggirare un uomo

Oh quanti incroci, baby

prima di incontrare un uomo in nero

Perchè, baby, lo sai, l'uomo in nero prende sempre la sua paga

L’UOMO CON LA CHITARRA di Giuseppe Novellino

     - Allora?

     - No.

     - Nemmeno posso venire io, da te?

     - No.

     - Domani?

     - Domani è sicuro, non ci vediamo.

     - Bel ferragosto!

     - A me lo dici? Noi donne siamo le più sacrificate.

     Il suo rapporto con Michela era ormai arrivato al capolinea. Il fatto che lei dovesse accudire la nonna semiparalizzata gli sembrava solo un pretesto. Michela aveva una sorella più piccola, che stava ancora in casa.

     - Non ti possono lasciare in pace, almeno a ferragosto?

     - Nonna Marina, a ferragosto, è sola più che mai. Ha bisogno di me. Sono la sua nipote preferita.

     Alla fine Marco si arrese.

     - Va bene, se le cose stanno così…

     - Sarà per dopodomani. Ciao.

     - Ciao – disse lui con un filo di voce.

     Gli dispiaceva che la relazione stesse finendo. Ma la rottura dipendeva più da lei che da lui. Marco non era disposto a mendicare la sua compagnia. Aveva una dignità, dopotutto.

     Abbassò il ricevitore e annusò con disgusto l’aria stantia, afosa, del salotto tappezzato, ancora odorante di frittura.

     Viveva da solo. Michela non aveva mai condiviso l’appartamento per più di sette od otto ore di seguito. Il più delle volte Marco si ingozzava del cibo che andava per la maggiore fra quelle mura: surgelati “Findus”. Ne aveva una bella scorta. Quando i giorni erano feriali, la sua condizione di solitario gli risultava passabile, ma in quelli festivi…

     Bel ferragosto! Solo come un cane.

     A cosa attaccarsi, allora? Inevitabile: vodka gelata al limone e musica jazz. E poi, magari, una dormitina.

     Desiderava ascoltare la chitarra. Cercò un disco con vecchie incisioni di Charlie Christian. Ma l’occhio gli cadde sulla copertina bisunta e sbiadita di Che mondo strano. Da adolescente era un fan dei Rokes. Chissà da quanto non ascoltava quel vinile a trentatré giri.

     Un bicchierino, due, tre. Un piacevole torpore lo invase.

     Poi, mentre Shel Shapiro inseguiva con la voce ricami elettrici e una soffice percussione, Marco fu scosso dallo squillo del campanello.

     Forse era Michela. Possibile che avesse cambiato idea?

     Barcollando, con la testa annebbiata, andò ad aprire.

     La musica, accompagnata dalla vodka, gli aveva fatto uno strano effetto, doveva ammetterlo. Ma non si sentiva male, anzi.

     - Con chi ho il piacere… - cercò di chiedere all’uomo che era apparso nel riquadro della porta.

 - David Norman Mellito, suonatore a domicilio.

     Il tizio non era più giovane, aveva i capelli lunghi, grigi, raccolti in una coda. Indossava uno spolverino come quelli che si vedono nei film western, aperto sul petto nudo e villoso. In testa, una tuba nera.

     - S’accomodi. Gradisce un bicchiere di vodka? – lo invitò Marco, per niente turbato dalla stranezza dell’uomo e dal suo improbabile abbigliamento.

     - Potrei suonarle qualcosa, dal vivo… – propose il tizio.

     - È  quello che mi ci vuole! – approvò Marco. Si sentiva stranamente euforico.

     L’uomo materializzò una chitarra a freccia, come quella dei Rokes, posò l’insolito copricapo sul tavolino e prese a suonare, riempiendo la stanza di calde note vibranti.

     L’effetto fu tutto interiore. Il cuore di Marco si mise a danzare all’impazzata e la sua anima a fare capriole.

     Una specie di nebbia cominciò a prodursi dalle dita nervose del suonatore e avvolse ogni cosa. Solo quando divenne fittissima, la musica si affievolì, come perdendosi in lontananza.

    

     Marco si trovò davanti Michela.

     Era uscita dalla nebbia.

     - Tu… qui?

     - Sì. Nonna Marina, all’ultimo momento, mi ha lasciata libera. Tutto il pomeriggio. Ti va?

     Di certo era venuta a trovarlo così, tanto per dargli un contentino.

     - E me lo chiedi? - disse Marco, sospettoso. Poi, guardandosi intorno: -  David Norman Mellito, il suonatore di chitarra, dov’è?

     La ragazza scosse il capo in segno di rimprovero. –  Tu, piuttosto, in pieno ferragosto, dormi con la porta spalancata?

     - Io… vedi, un momento fa… c’era lui… David…

     Michela tolse la mano da dietro la schiena: teneva qualcosa di nero e di cilindrico.

     - E poi – disse la ragazza, - che ci stava a fare qui, sul tavolino, una vecchia tuba? Non siamo a carnevale.

LE DUE ARPE di Paolo Secondini

Dai neri cancelli della notte pendono due arpe: una è lucida, grande, splendente di perle e pietre preziose, che al chiaro di luna sembrano lacrime di stelle; l’altra è piccola, scura, brutta a vedersi, dalle corde contorte e arrugginite.
Un suono si leva melodioso nel silenzio della notte, e quanti lo ascoltano pensano all’arpa più grande e più bella. 

* * *

Sui neri cancelli della notte un’arpa soltanto gli uomini hanno voluto che restasse, quella splendente di perle e pietre preziose; l’altra, piccola e brutta, l’hanno donata a un vecchio mendicante, perché la portasse con sé nel suo continuo vagabondare, cercando di trarne qualcosa per vivere.
Ora, nel silenzio della notte, una voce si leva sgraziata, lamentosa, dall’unica arpa, quella lucida e grande; una voce che, irrompendo nei sogni, atterrisce i cuori, trasforma, in grida spaventose, i sospiri degli innamorati.
Un suono invece si ode, soave e melodioso, lontano, in ignote contrade del mondo.

IL QUINTO PRINCIPIO, romanzo di Vittorio Catani

 C’è molta carne al fuoco. Bisogna però dire che il contenitore è capace. Si tratta di un romanzo corale di ampio respiro, il cui disegno complesso viene tratteggiato con maestria da un decano della fantascienza italiana.

Il mondo evocato è il nostro amato pianeta nell’anno 2043.

Ne capitano di cotte e di crude. Il lettore si trova davanti una serie di avvenimenti che hanno tutta la caratteristica di una resa dei conti. Sì, la Terra è arrivata alla frutta, per il semplice fatto che l’evoluzione dei suoi abitanti ha raggiunto l’apice di un progresso alienante, dove gli egoismi privati la fanno da padrone, dove la tecnologia ha regalato all’uomo possibilità incontrollabili e dove si sta instaurando una nuova forma di globale tirannia.

I personaggi sono tanti, rappresentano un po’ tutte le condizioni sociali, ma si possono classificare in due categorie: gli schiavi e i padroni. Il maggiore rappresentante di questi ultimi è un certo Yarin. Egli e i suoi simili si stanno spartendo il mondo in tante proprietà private. Il capitalismo ha raggiunto la sua massima evoluzione (in senso negativo), che poi appare come una vera e propria involuzione. I super ricchi sono come dei signori feudali e si ritrovano per lo più concentrati a Diaspar, un’immensa città esclusiva nel bel mezzo della Foresta Amazzonica. I loro maggiori esponenti si scannano a vicenda (non solo metaforicamente) per arraffare il più possibile. E con immense somme di denaro provano a togliersi tutti gli sfizi. Quanto costa, per esempio, l’Antardide? Ebbene, Yarin deve fare i conti con un avversario altrettanto cocciuto e bramoso. Si celebra allora un’asta che ha dell’incredibile.

Miliardi di esseri umani sono soggetti al potere di pochi. Risultano semplici consumatori, ma devono acquistare beni sempre più esigui e sempre meno naturali. Vivono come le termiti in megalopoli degradate. New York, per esempio, è diventata un luogo invivibile e si è in gran parte sviluppata nel sottosuolo. Ma tutti (sia loro che gli abbienti) possono usufruire della PEM, l’ultima, sorprendente evoluzione del telefonino. È una specie di protesi, applicata sulla calotta cranica. Fornisce all’utente possibilità incredibili di comunicazione: parlare ma anche semplicemente trasmettere i pensieri. Come tutte le diavolerie che hanno a che vedere con l’informatica, la PEM è vulnerabile ai virus. Ma essendo il rapporto tra cervello e apparecchio talmente stretto, anche l’organo umano può subire aggressioni, e quindi anch’esso deve essere sottoposto a scansioni protettive.

In questo scenario molto variegato e complesso, si dipana una vicenda che sostanzialmente è molto semplice, pur nelle sue numerose ramificazioni: la lotta tra gli sfruttati e gli sfruttatori. Ma con qualche complicazione. Il mondo è soggetto a cataclismi inspiegabili, che poi verranno messi in relazione con l’avverarsi del misterioso Quinto Principio. Inoltre qualcuno ha trovato una terza via per la risoluzione del problema mondiale. All’alternativa se ribellarsi o sottomettersi, se ne è aggiunta un’altra: fare i bagagli, chiudere il gas, infilarsi nel Trasmettitore e trasferirsi nel Mondo B. Che cos’è? Lo scopra, con pazienza, il lettore.

Si tratta di una storia avvincente, narrata con un linguaggio moderno, spigliato, non privo di eleganza, dai toni ora lirici, ora avventurosi, ma anche speculativi e filosofici. Una bella lettura per riflettere sugli scenari futuri, e possibili, di questo nostro pianeta. Essi, infatti, si basano sui problemi di oggi e possiedono una carica di suggestione notevole.

Ma si dovrebbe segnalare un difetto. Il futuro immaginato, benché verosimile e inquietante, è troppo vicino. La data scelta dall’autore (2043) è proprio dietro l’angolo e certe cose, in quell’anno, risulterebbero (per fortuna) alquanto premature.

Giuseppe Novellino

RICORDO DI JOSEPH PAYNE BRENNAN di Sergio Bissoli

C’è una grande differenza fra le storie di Brennan (1918 - 1990) e quelle degli altri autori americani.
Solitamente gli autori americani descrivono l’ambiente in modo frettoloso e marginale: una cittadina qualunque, una metropoli, un appartamento anonimo (oppure una ambientazione esotica che suona falsa).
Brennan invece è molto più accurato e convincente.
Egli predilige vecchie case, paesi rurali, villaggi decrepiti che posseggono tutta la potenza e l’intensità del vissuto.
Altra caratteristica presente unicamente in Brennan: questo autore descrive la sofferenza provocata dallo scorrere del tempo. Come conseguenza del passare del tempo, le case, i paesi, i luoghi cambiano e questo dà all’uomo un senso di insicurezza, un dolore psicologico per la perdita di capisaldi nel percorso della vita.

PERDERSI di Sauro Nieddu

La ragazza, chiaramente una prostituta, stava lì immobile ad aspettare.

Quando Marco le passò di fronte non poté fare a meno di notarla. Marco non era il tipo che andasse abitualmente con le prostitute. Anzi, al contrario, non era mai stato con una donna a pagamento. Neppure lo aveva mai desiderato. Eppure... questa ragazza lo attirò con una forza irresistibile, come il Maelström può attirare una barchetta di carta.

Non dovete pensare che fosse il suo corpo, per quanto eccellentemente proporzionato e adeguatamente esposto, ad attrarlo con tale violenza. Né si potrebbe dire che la calamita fosse celata in qualche particolare nell'atteggiamento di lei. Forse tutto dipese solo dai suoi occhi.

In effetti, la prima cosa che fece voltare Marco verso la ragazza in particolare, fu davvero la perfezione del suo corpo.

Certo, che da lei emanasse una certa aura di innocenza, così diversa dall'arrogante sensualità delle sue colleghe poco distanti, ebbe il suo peso.

Ma fu solo quando si fermò di fronte a lei, quando la guardò negli occhi, che il desiderio di averla prevaricò tutti gli altri sentimenti.

Quegli occhi... occhi imperscrutabili, a cui sarebbe stato difficile attribuire un colore o un umore. In quegli occhi pareva nuotare un'infinità di riflessi, come pagliuzze cangianti che esprimevano ciascuna una differente personalità. Per Marco il sesso a pagamento era quasi un tabù, ma in quel momento il desiderio lo prese con una forza irrefrenabile e avrebbe pagato qualunque prezzo pur di averla. Allo stesso tempo, però, lo colse del tutto impreparato, e non poté far altro che restare immobile di fronte a lei.

A quanto pareva, nonostante l'aura d'innocenza, la ragazza sapeva il suo mestiere.

Rendendosi conto di averlo preso all'amo, semplicemente gli tenne la mano e lo attirò verso l'androne del palazzo. Lui la seguì docilmente attraverso l'entrata.

Mentre salivano la prima rampa di scale, Marco fu colto da un’erezione, inaspettata quanto violenta. Gli occhi non si staccarono per un solo istante da quella figura ancheggiante, quasi temesse, assurdamente, che dopo averlo adescato la ragazza potesse fuggire da lui.

Mentre montavano la seconda rampa, si stupì di se stesso; non avrebbe mai creduto di poter provare quel tipo di desiderio, quello che ti costringe ad andare a fondo alla cosa, vada come vada.

Se ne chiese il motivo.

Durante la terza rampa trovò la soluzione. Erano i suoi occhi; dietro a quegli occhi pareva non esserci una singola personalità, ma centinaia, forse migliaia, forse tutte le personalità. E il suo membro... avrebbe avuto tutto. Si immaginò a sposare quegli occhi, ad averli accanto a ogni risveglio, e gli parve una cosa folle, o meglio, una cosa che lo avrebbe portato alla follia; sarebbe stato troppo.

Ma averla ora... solo una volta certo, ma tutto; gli sarebbe bastato per sempre.

Appena lei richiuse la porta della camera, la gettò sul letto, le strappò di dosso i pochi abiti che indossava. In un attimo fu sopra di lei, poi dentro di lei. E mentre la possedeva con violenza ebbe, non uno, ma mille orgasmi nello stesso istante.

Mentre la possedeva, guardava i suoi occhi, occhi che contenevano una miriade di mondi. Il suo sguardo entrò negli occhi di lei, e sentì di possedere tutti quei mondi, era dentro di lei; in qualunque senso possano essere intese queste parole. L'orgasmo finale lo scosse come uno spasimo di epilessia, ottenebrò la sua mente fino ad annullarlo.

La ragazza uscì sola, chiudendosi alle spalle la porta della stanza vuota. A prima vista nulla era cambiato in lei. Soltanto chi avesse osservato con molta attenzione i suoi occhi, avrebbe potuto notare che una nuova pagliuzza cangiante, un nuovo riflesso tra i molti, splendeva adesso in fondo al suo sguardo.

LA MACCHINA di Maurizio Setti

L’uomo attraversò il cortile con affanno. Sul suo volto si potevano scorgere i primissimi segni di ansia mista a un’evidente paura. Era da tempo che non si sentiva così.

Erano passati più di dieci anni da quella prima volta in cui, aprendo la porta del garage, vide solo tre pareti nude.

Questa volta non doveva più accadere. Voleva trovarsela di fronte come ogni mattino, dopo averla salutata con riverenza,le avrebbe dato una lustrata e con garbo sarebbe salito, accomodandosi su quel soffice e confortevole sedile in pelle.

Mancavano solo pochi metri e avrebbe raggiunto la sua prediletta. Mise la mano in tasca per estrarre il capiente mazzo di chiavi, cercò alla rinfusa quella giusta da infilare nella serratura, quando un rumore all’interno del box catturò la sua attenzione.

Avvicinò l’orecchio alla porta metallica e contemporaneamente tirò un sospiro di sollievo.

“Quei dannati topi, ma prima o poi…” esclamò. Infilò la chiave nella serratura, girò la maniglia ed aprì lentamente.

Lo sguardo dell’uomo pareva vitreo, come in preda a un’estasi.

Ciò che gli si presentava davanti simboleggiava il traguardo raggiunto, il coronamento di un sogno di un’intera vita.

Estrasse di tasca il telecomando a infrarossi, il momento era giunto. Il suo stato di eccitazione era tale da farlo fremere per qualche secondo. Ritornò in sé. Chiuse gli occhi. Pigiò l’interruttore, ma un abbaglio accecante lo riportò nello stato di coscienza. L’ultima cosa che vide furono due fanali accesi, sopraggiungere a folle velocità.